Посвящается Д. Гранину

Стакан стоял посреди писательского стола и громко возмущался:
- Никакой я не Гранёный! Я – Гранин, и только поэтому стою на этом столе! И все мои четырнадцать граней весьма прозрачно намекают на многогранный талант моего Хозяина.
Чернильница со смеху чуть не захлебнулась собственными чернилами. Карандаши катались по столу, переламываясь пополам от хохота. Пресс – папье без удержу раскачивалось, грозя вот – вот свалиться со стола. Настольная лампа под зелёным абажуром чуть не сгорела от перенапряжения, но вовремя сдержалась.
В это время вступила Пишущая Машинка. Она решила, что настал момент истины и отчеканила своими перламутровыми клавишами всего одно слово:
- Заткнитесь!
И все тот час же заткнулись. Ибо прекрасно понимали, кто на столе Писателя главный.
А весь этот непотребный базар уже в который раз был затеян Стаканом. Уж очень ему претило это простонародное – Гранёный. Это же явное недоразумение, думал он. Я из писательской семьи, из меня пьёт сам Даниил Гранин! И я должен соответствовать своему статусу. Хотя бы фамилией…

P.S. Желаешь примазаться – терпи.