он пьяница, художник, дебошир, всю ночь писал портрет уставшей дамы. под тусклый свет убогоньких квартир, на холст мазок ложился мелодрамой… сегодня он не продал ни одной, своих нешедевральных… но картин. любимый Питер, мостик разводной, и улиц суетливых от рутины… ты не суди художника, мой друг, он муки творчества ночами запивает. но покупатель так же близорук, проходит мимо… знаю презирает…