На прогулке...

Потухла, отпылала позолота,
Мир стал для взгляда непривычно строг,
Остыло журавлиное болото,
Пожаловал ноябрь на порог.

Незримая прохлада пробирает,
Закрадываясь в душу и в глаза,
Усталая природа замирает,
Поглядывая в окна-образа.

В них что-то позабытое клубится,
Дорожкой льётся на стекло реки -
В них трогательно-ласковые лица ,
В них Псковщины вечерней огоньки.

И пусть теперь в округе правит серость,
Но нравятся рябине под окном
И заморозков подходящих смелость,
И счастье жить в именье родовом…

Пороснка век не долог!

Да, отец держал поросей. Потом перестал: привязываешься к ним, и жалко. Уже и мясо не надо!